За пределами зоны комфорта
Ветреное ноябрьское утро призывало меня не покидать зону комфорта: четыре стены с удобной кроватью и тёплым пледом. Но желание увидеть, услышать глубоко уважаемых мною поэтов Валентину Юрьевну Ерофееву-Тверскую из Омска и Бориса Васильевича Бурмистрова из Кемерова пересилило моё нежелание выходить из дома, ехать два часа до Барнаула и полчаса до Новоалтайска, о чём я ничуть не жалею. Это было как раз то самое непотерянное время, проведённое с пользой для души и ума. Хочется низко поклониться в ноги Борису Васильевичу, сказавшему, что литература не должна опускаться до уровня развлечения. Абсолютно с ним согласна. Литература - не клоун на арене и не должна никого развлекать. Даже сказки, над которыми можно и посмеяться, и поплакать, выполняют другую миссию, нежели развлечение. Благодарна Эдуарду Робертовичу Вестерману за его призыв читать Достоевского. Этот человек стал для меня открытием.
Таким же открытием стала для меня и Нина Александровна Ягодинцева после лекции о безопасности творческого развития, хотя поверхностно мы были знакомы и раньше. Я увидела, какой это интересный, неординарный, умный человек, желающий поделиться своими знаниями с теми, кто в них нуждается. Это только малая часть, что приоткрылась мне. А сколько ещё интересного и непознанного!
Да, именно такие встречи заставляют меня покидать зону комфорта и мчаться "за тридевять земель" от дома. Да, наверное, я - чудачка. Но я ещё из того поколения, которое читало книги. И я, пожалуй, их читала больше сверстников, в силу своей замкнутости и лёгкой боязни людей. Нет, конечно, в моём детстве были замечательные люди, которых я люблю и помню, но книги занимали особое место. И всё то лучшее, что есть во мне, в большей степени взято из книг. Я их читала, каюсь, даже на неинтересных для меня уроках, вкладывая книгу в учебник. Наверное, поэтому мне горько сейчас слышать существующее мнение, что литература должна быть позитивной, развлекающей. Да, писатель должен оставлять читателю надежду. Но развлекать?! Для развлечений есть другие места. Лично меня тошнит от похожих друг на друга любовных романов, боевиков,детективов. И именно на таких встречах получается почувствовать в своей душе гармонию, узнать что-то новое и полезное. Именно в таких встречах есть особая энергетика, чего лишен интернет. И уж лучше тратить деньги на поездки, нежели на спиртное и прочие допинги, заполняющие пустоту. Есть и ещё положительный момент от моих вылазок из зоны комфорта: дети. От интереса ли, куда так рвётся мама, от скучания ли по мне, они напрашиваются со мной. И сын, и дочь, в отличие от меня пятнадцатилетней, знают, что писатели - это не только портреты на стене, а живые люди. И я вижу, что культура поведения моей дочери в общественных местах выше, чем у её сверстников. И хотя мои дети не читают "запоем", как я, у них есть любимые авторы среди, пока, современных алтайских писателей. А это уже не так мало в наше оцифрованное время.
Душа или ацетоновые детки
Прошло достаточно времени с тех пор, как я прочитала книгу Сергея Теплякова, известного журналиста на Алтае и в России, "Ацетоновые детки", а сюжет не забывается. Речь идёт о детях - убийцах, насильниках. Все они из разных социальных слоёв. А результат один - из детей выросли зверьки. Одному из таких "ацетоновых" деток, Тимуру, на пути встречается благополучная семья журналиста: папа, мама и двое очаровательных деток и погибает от его рук...
Книга написана на реальных событиях. Тяжёлое, двойственное отношение она вызвала у меня. Ни к одному из героев нет однозначного отношения. Но книга, несмотря на маты, понравилась: такие острые духовные проблемы поднимает, такую реальную картину рисует, что становится страшно. Очень страшно.
Откуда, как получаются из нормальных изначально детей чудовища? Не хочу обижать зверей: те никогда просто так не убьют человека или зверя. Увы, книга, на мой взгляд, не даёт ответа. Хотя, ответ, всё-таки, есть:
"-Так что же мне теперь, этому Тимуру, может, ещё и спасибо сказать? - задыхаясь от слёз, проговорил Петрушкин.
- Я так же спросила бабу Зою. А она говорит:"Надо молиться о его душе.".
-Ишь ты...- сказал Петрушкин, пытаясь совладать с собой. - На всё у них есть ответ. Не интересует меня его душа. Не человек он. Ему только если ногу прищемит, он боль почувствует..."
Я не гений. Из-за природных ли данных или ещё по какой причине, не очень-то разговорчивый человек, но наблюдательный, из того, ещё читающего поколения и пытающегося думать. Так вот, я думаю, что Петрушкин, несчастный отец и дед растерзанной семьи, вряд ли лучше Тимура или его матери. Разве что, только тем, что любил свою жену, сына, внуков. Но старательно не замечал таких детей, как Тимур. Души ведь есть только у тех, кого мы любим. А какая уж там душа у Тимура, его матери, которой шестнадцатилетней пользовались проезжающие туристы. Наверняка, заботливые отцы семейств. Педофилия? Да вы что! Сама, дура, виновата, не фиг ложиться под взрослых мужиков! Чего о ней печалиться?! Души - то там нет!
Возможно, автор имел ввиду не это, но видится именно это! В любых отношениях всегда две стороны, два партнёра. И не может кто-то один быть виноватым, а другой белым и пушистым...А если уж человеческое дитя вырастает монстром, то виновата не только семья, но и всё общество! Можете закидать меня сейчас камнями, но бич нашего общества - равнодушие. И зачастую не только к чужим детям, но и к своим тоже. О чём, кстати, тоже говорится в книге, которая заканчивается вопросом: "Это же на какой остров мне надо уехать, чтобы воспитывать добром?"
Боюсь, не найдём мы скоро такого острова. О душе забыли. Своей, детской, соседской. За-бы-ли. И не потому, что мы - плохие. А потому, что истинные ценности заменили мнимыми. Да, без денег никуда. Но на них не купишь дружбу, любовь, уважение. А нам недосуг это объяснить своим детям. Мы заняты добычей денег. Лишних ли, недостающих ли. Издерганы и взвинчены. И хорошо, если сил хватает на родных. Не до Тимура соседского уже, которому может и нужно-то немного,- чтобы с ним поговорили по душам...
До сих пор удивляюсь, ну где эти силы брала моя первая учительница, мама двух детей, загруженная проверками тетрадок и планами, на нас, чужих детей? И вот парадокс - то, мне стыдно за свои "косяки" только перед ней. Хотя она никогда на нас не ругалась...
Отвлеклась я, конечно. Но это тоже относится к теме, поднятой автором. Читать книгу или нет - личное решение каждого. Но тот, что она - отражение нашего времени, факт.
Нам не об удовольствиях для своих детей нужно думать, а об их душе. Учить их сопереживанию, милосердию. Ребёнок, плачущий от того, что больно другому, не пойдёт ради сомнительного удовольствия убивать.
О позитиве или...
Часто слышу упрёки о том, что в моём творчестве мало позитива. Согласна, мало. Хочется, очень хочется писать позитивно. Но не получается. Не проходят мимо души события Украины. Не получается не замечать крики о помощи для лечения больных детей. И уж совсем больно читать о том, что теряются дети. НАШИ ДЕТИ. И редко кого находят живым или мёртвым. И невольно напрашивается вопрос: а куда они исчезают? Может, это кому-нибудь выгодно???
Ведь кому-то же выгодно распространение наркотиков. Кому-то выгодно было закрыть малокомплектные школы. Кому-то выгодно, что центры детского творчества, особенно сельские, не имеют своего помещения. Перекидываются с места на место, словно вещь. А ведь дети своими руками создают такую красотищу,что душа радуется... Но... То и дело слышишь: "Бюджет не позволяет". Странный какой - то бюджет. Его, почему-то, не хватает на самые нужные, важные вещи, дела. Такое ощущение, что мы рубим сук, на котором сидим. Книга, хорошая книга стоит дороже бутылки водки. Закрываются литературные журналы, организации, люди в которых работают почти на голом энтузиазме. На культуру не хватает бюджета. Стоит ли потом удивляться, если наши дети не будут знать не то, что писателей, поэтов, актёров, но и что такое библиотека. Зачем и для чего она нужна. И ничуть я сейчас не преувеличиваю. Уже сталкивалась с таким вопросом...
Мне хочется, очень хочется писать о позитиве. Но не пишется...
Вместе весело шагать по просторам...
"Вместе весело шагать по просторам..." - в голове крутилась наивная детская песенка, а в душе "скреблись кошки". Я снова почувствовала себя фарфоровой куклой, которую за ненадобностью посадили на полку серванта, и забыли. Потом, когда снова будет одиноко, тоскливо и понадобится молчаливый слушатель, вспомнят. Возьмут, поплачутся, поиграют, и снова забудут.
Песенка упорно крутилась в голове, призывая поверить в радужное счастье. А мне не верилось. Увы, реальность доказывала обратное. Попрятались мы, подобно улиткам, в домиках - раковинах, повесили на Души замочки и боимся выглянуть наружу. А если, и объединяемся, то только для того, чтобы накинуться с гневом праведным на чудака, посмевшего свободно гулять на просторе и стучаться в наши раковинки. И, наверное, только один из ста заступится за несчастного, рискуя вызвать гнев и на себя. Страшно и горько. Горько от того, что и сама-то я часто прячусь,зализывая раны, и не замечая протянутой руки, способной без лишних слов погладить,пожалеть. И обладатель этой руки, в свою очередь, чувствует себя фарфоровой куклой. Страшно за детей наших. Кого мы растим? Нравственных инвалидов? Если сами давно уже огрубели, одичали, и разве что ещё не воем на луну от невыносимого одиночества...
Песенка рефреном звучала в голове, а я от горечи мрачно слонялась по дому, пока мой взгляд не зацепился за маленькую иконку, смиренно стоящую на полочке. Я остановилась перед ней и долго стояла. Богу, тоже, наверное, больно и страшно за нас, таких неразумных и глухих. Хватит ли Ему сил стучать в наши Души, если мы приходим к Нему только тогда, когда уже совсем тяжко? А в остальное время отмахиваемся от Него, потому что нечего нам Ему сказать.
с. Шелаболиха Алтайского края
К оглавлению...
