Хочется помедленней, потише,
Благо, что дорога далека...
Заняты все полочки и ниши
У меня в душе до потолка.
На века - мое многоэтажье,
Да и ты - отнюдь не налегке.
Мне, прости, и не добраться даже
До любви в заветном сундучке.
Ей в душе, конечно, очень тесно
Развалиться в кресле, снять пальто...
К сожаленью, к счастью ли, но места
Там уже не хватит ни на что.
* * *
Ничего не случается зря
В нашей маленькой жизни, пожалуй:
И последний листок ноября
Память в цепкой ладони зажала,
И аккорд запоздалой тоски,
Поселившейся в сердце на годы,
И тепло одинокой руки,
И блаженство дождливой погоды.
Ничего не случается зря
В нашем маленьком тесном чулане:
Лоскутками цветными пестря,
Позабытые в детстве желанья
В старых ящиках прячутся, лишь
Ты о них вспоминаешь... И все же -
Для чего-то ведь их шевелишь,
Примеряешь украдкой в прихожей...
* * *
Не бывает чужой вины.
Не бывает чужой беды.
Из забытой чужой весны
В чью-то осень ведут следы.
Я с тобой эту осень пью
И глотаю боль не жуя.
Я люблю эту боль твою,
Потому что она - моя.
Не кончается эта боль
В хороводе бегущих лет,
Потому что срослась с тобой -
Без нее тебя просто нет.
* * *
Не ирония, не насмешка:
То ли русская, то ли чешка?
Здесь, в чужом раю,
Свою жизнь леплю:
И борщи варю,
И тебя люблю.
Мне свободно,легко, просторно
Среди готики тесной, черной!
А пронзившие небо башни -
Для меня натюрморт домашний...
Внешне жизнь - в дорогой огранке
(Так положено иностранке):
В ней все, кажется, очень просто...
Но душа - как плавучий остров:
Вот и мечется неприкаянно
Меж Стобашенной и Белокаменной...
* * *
Нет, силы не то чтобы тают -
Усталость... Грешу на весну...
На многих любви не хватает:
Царапаю сердцем по дну
И думаю: вот, обмельчала.
Весь мир обняла бы вчера!
Любовь - это только начало,
А дальше - иная пора:
Прощенья, терпенья, привычки,
Надеюсь, на множество дней...
Любовь словно взята в кавычки,
И некогда думать о ней.
* * *
Бывает так: в ладони целый мир,
Триумф надежды и любви премьера...
Изнашивайте молодость до дыр,
Чтоб не пылилась в хламе шифоньера!
И день, и ночь - на все сто пятьдесят!
Успеть, найти, понять, узнать, влюбиться...
А зрелость, старость - важные - висят,
Чтоб с вешалок на плечи опуститься...
Устроим счастья бесконечный пир
И будем спорить, петь и целоваться!
...Изнашивайте молодость до дыр,
Чтоб с ней не страшно было расставаться.
* * *
В шкафу с незакрывающейся дверцей все платья, что так нравились тебе, и бледное, измученное сердце, где А и Б играют на трубе... И будто я – на полке самой нижней, придавленная стопками белья... Кому молиться? Будде или Кришне? Куда кривая выведет моя? Смысл этой жизни – как бы между прочим – мной обнаружен там же, в уголке: в тебе, во мне, в машинах у обочин, в деревьях и прохожих вдалеке... Мир выткан из секунд, а чаще – терций, поскольку благозвучные они... В шкафу с незакрывающейся дверцей уже давно погасли все огни... Потерян ключ – тому назад лет восемь... не по карману новый шкаф - беда... По улице походкой гордой осень проходит мимо..мимо...навсегда...
* * *
Друзья как крылья за спиной...
Опять прощание... Куда вы?
Туда, где дождь - во всю октаву?
(А здесь - на ноте на одной.)
Слова пустые не слышны:
Душа нахохлилась устало...
Стук жестких капель по металлу
Сквозь иллюзорность тишины...
Мне б только спрятаться в метро:
Там боль разлуки не достанет...
А дождь все громче барабанит,
Как у Равеля в "Болеро".
К оглавлению...
