Что это, право, со мною?
По небосводу скользя,
Солнце сегодня такое,
Что не заплакать нельзя.
Лаской последнею веет,
Жёлтым на жёлтом легло,
Только согреть не умеет
Так, как недавно могло…
* * *
Опять душой владеет осень
С туманом плотным поутру.
И шум замшелых старых сосен
В грибами пахнущем бору.
И эта долгая дорога
Через пустынные поля,
И та берёза, что продрогла,
Листвою по ветру пыля.
* * *
Чу! Осень бьёт в колокола –
Плывут малиновые звоны.
Как золотые купола,
Горят на солнце клёнов кроны.
Светлы и сини небеса.
Туман ещё не застит дали.
Не наступила полоса
Несносной грусти и печали.
Не осень будто, а весна.
Ничто души не омрачает.
Как и положено, она
Сиянье щедро источает.
* * *
Бродит осень по опушке,
На рябинах красит кисти.
Ветер, мальчик непослушный,
Разбросал повсюду листья.
Клён застыл, заворожённый
Красотой берёзы белой,
Что сняла халат зелёный,
А набросить не успела...
Стынут росы. Вянут травы.
Лес притих – не слышно песен.
Словно леший, пень трухлявый
Бородой опята свесил.
Провожают стаи птичьи
Сосны, ввысь поднявшись смело.
Только их зелёны косы
Осень тронуть не посмела.
* * *
Тропинка. Поле. Неба просинь.
Вдали – взъерошенный лесок…
Ну, как вместить мне эту осень
В столбцы скупых и ломких строк?
Как отыскать слова, в которых
Ожил бы паутинки звон,
И шёпот трав, и листьев шорох,
И трепет обнажённых крон?
Как передать всё то, что вижу,
И то, что у меня в груди?..
Холодный ветер щёки лижет,
Темнеют лужи впереди.
Бреду заглохшею тропинкой,
Шепчу какие-то слова.
И от надкушенной травинки
Слегка кружится голова…
* * *
Тут одного желанья мало,
Талант здесь нужен – будь здоров!
Полгода осень колдовала
Над чудом праздничных обнов.
Наряды стильные кроила
Из чесучи да из парчи,
Но ненароком обронила
От мастерской своей ключи.
И вот, без всяких наставлений,
С небес обрушившись в рассвет,
Дождь опустился на колени
И шарит пальцами в траве.
* * *
Задыхаюсь от тоски.
Грусти плотные мазки
Жизнь на холст души наносит.
Неуютно и несносно...
Дождь холодный жжёт виски –
На пригорке у реки
В стылой роще безголосой
Мокрый вальс играет осень.
БАБЬЕ ЛЕТО
Из рос рассветных, из тепла и света
Проворным паучком серебряная нить
В иголочку дождя искусно вдета,
Чтобы могла земля наряд осенний шить.
* * *
Утопая в пожухлом, шуршащем,
Отдыхаю душой в настоящем.
Сверху ветки, а снизу – листва...
Жизнь прекрасна и вечно права,
Только вот огорчает всё чаще.
Но сейчас она в полной красе,
И чаруют подробности все:
Разноцветные листьев вкрапленья,
Облетевшие эти растенья,
Эти никлые травы в росе.
* * *
Кружатся листья и падают в травы,
Густо покрытые бурою хною.
Над просветлённой притихшей рекою
Шепчутся с ветром о чём-то дубравы.
Крупной росою ложится прохлада
Прямо на жаркие грозди рябины.
К югу далёкому клин журавлиный,
Как парус, плывёт на волнах листопада.
Вяжет туманы на розовых спицах
Поздний рассвет над немыми лугами.
Дальняя роща манит грибами,
В гулкой глуши зовёт заблудиться.
К оглавлению...
